Básnickou sbírku Nové sonety jsem začal psát 1. ledna 1999, tedy před deseti lety. Dnes se k ní na stránkách Tématu vracím a části po mírné úpravě (mé nároky na kvalitu veršů se za ta léta přece jen zvýšily) zveřejňuji.
I
Duhový motýl, tyrkysový květ,
a tou dvojicí vítr kolébá,
sladký je nektar, více netřeba,
nestárne chvíle na dně v tůni let.
Rozmazané barvy – všude cítíš med
a slunce nad stromy jak předseda
hřeje dravci křídla, když usedá.
Tak vedro je… tak mrtvo šálí hled.
Stín položil se poblíž do trávy,
topol se chvěl, šuměla osika
a veverka hledá mdle dobrotu,
již schovala si, kde jen ona ví.
Život se mne jak chmýří dotýká
a já zas držím palce životu.
II
Oči jí zářily, husté vlasy černé
do culíku svázané dolů padaly,
jako větve sklání k chodníkům maďaly,
a mužem kypřena našla štěstí pevné.
Vznášela se jak sylfa substance vzletné
a jako vzduch, který ohňové rozňaly
vechvěla v pohled směřovaný do dáli
kousek snu jak vzatý z blizny šťávy lepné.
Že je šťastná možná ani nevěděla,
to jen my ze svých tem světlo pocítili...
Sálala jako slunce, jež se nevrací,
však naší zemí naděje otáčela
a své slunce jsme do středu polapili
a odnesli si ho ve šťastné centraci.
III
Do očí mi svítí lampa moje na stolu,
jsem jak dadaista: se smaragdovým mozkem
cedím své vzpomínky co kachna v nose ploském.
Sním o jižním větru, co zavane na molu,
o novém životě ruku v ruce, pospolu,
jak kamej kapaná do formy z loje voskem.
Zapomnělý příběh zbylý po sněhu loňském
sám sobě svědek jsem všemu svému úkolu,
a tma se boří dál pryč od mých oken v noci,
tunel z úst, jazyků, vysněné intimity…
jenom tam, kde jsi, je nahý genius loci.
A já šnek se balím na spaní do ulity,
lehnu si na polštář bych usnul mermomocí,
bych usnul lampou mojí pod obraz opitý.
IV
Ubíhá Morava svým kalným proudem k jihu,
míjí svoje město, je míjena bez zájmu,
lampy se večer shlížejí v jejím emailu
rozmazány vodou jako svět v láku z lihu,
nábřeží tiše značí zašlé slávy pýchu
a vítr je utkán ve východním serailu,
který si jednou i já na věčnost pronajmu.
Stále uhranut jsem a jat v tekutou rýhu,
vzduch je vlhký, chladný a všude ozvuk města,
obrazy na řece se v reji procházejí,
je široširá noc, vysněná slast mravenčí
a ten, kdo zpíval kdys, dost možná tady přestal.
Jít dále, do nekonečna tam pod alejí,
to bych chtěl a touhu, co se nikdy neztenčí.